老屋墙角的瓦罐总在梅雨季泛着潮气，深褐色的陶土纹路上凝着细密水珠，像极了祖母布满皱纹的手背。某个蝉鸣稀薄的午后，我撬开生锈的铁盖，扑簌簌落下的不是预想中的陈年老米，而是半罐晒干的花生。椭圆的果壳裹着土黄色的绒，指腹摩挲时簌簌作响，恍惚间有细碎的阳光从记忆的裂缝里漏下来，照亮了二十年前那个晒谷场的黄昏。

    祖母总说花生是